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sábado, 15 de abril de 2006

Habla el fuego

Te inclinas. Te derrumbas.
Te yergues.

Mecido
por el gong del reloj
que traspasó el acebo
doce veces
más callado que tú,
algo que alguien soltara
rescata tu nombre del carbón.

Y vuelves
a erguirte, respirando
en el sol espectral,
entre el hielo y ensueño.

He llegado hasta tan lejos por ti:
la voz
cuyo eco viene a mí
ya no es la mía.


Paul Auster (EE.UU., 03-02-1947)

En: Pista de despegue,
Ed. Anagrama

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